• Poesía •
La poesía está en las calles
en las bocas cerradas,
en las miradas ausentes.
Esas que se cruzan y no se ven.
Está en las arrugas de los viejos
en las orugas olvidadas,
en los jardines solitarios.
La poesía está en la nada.
Habrá que darse cuenta
que todo es poesía, y no es.
El hambre, el desencanto,
tu nombre que he olvidado.
Poesía, remedio de locos
mentira disfrazada.
Susurros a destiempo,
por tomos, infinitos.
Es un grito a media noche
cuando todos duermen,
anestesia de los pobres
ornamento para ricos.
La poesía está afuera
y dentro de las sábanas,
sobre y bajo la tierra;
por y para los tristes.
Poesía, fantasía incongruente
desdenes. Ella, él, poesía
un híbrido sin sexo. Espina,
rosa, oasis, desiertos.
Está en el olvido,
en el amor triturado.
En la caricia vana, las ansias,
de tenerte, desnudo, sobre la cama.
Viviana Nevárez
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