¿De qué muerte te escondes?

•Quisiera saber • ¿A qué hora se apagan mis ojos para no ver? los cierro y siguen ahí las imágenes de siempre, quisiera saber, cuándo termina esta amargura; ver llegar el día y caer la noche, monotonías. A veces pienso que no me amas y que no te siento ni de madrugada, cuando no duermo; ni nunca, pero sólo a veces, no te angusties... incluso llegas a asfixiar, ¡qué irónica que es la vida! Quisiera saber si te das cuenta de mi tristeza... la que escondo en los bolsillos y doblo en un cajón, para no andar intoxicando tu camino, tus amores; nunca he sido una mujer exótica, soy mujer y nada más. Paso algunas horas zurciendo las palabras para no decirte alguna rota, desfachatada, loca; estoy segura de que soy todo menos felicidad ni la tuya ni la mía. ¡No te miento! Eso creo. ¿Conoces la sensación de vacío? ¿qué cosa es? porque yo cargó tantas cosas que ya no puedo correr quisiera saber en qué momento me convertí en insecto; diminuto, invisible... pensándolo bien, ni siquiera eso. Ya lo dij

The night that hides arrogant between your thighs indecent, obscene, how long the lie? Only sadness is in your arms, cold, the agony of knowing you lost in you how to avoid the tedium of getting lost? You play with your hands, nervous and I bleed the memories, painful; this game will hold much more vulgar? I cannot contain your tears, no more; and it hurts my bones your repentance here I go, here I leave with a goodbye. In your eyes absent, the current false to walk between breast auctioned, incoherent you're left with nothing between your fingers. I, I turn around, to commit suicide, far where no reason and no claims where you're deadly poison and not transitory. Viviana Nevárez

Cuando escurren por mis dedos ideas atemporales y andan agonizando las palabras que no escribo, cuando cierro los ojos y me veo perdida, desterrada y debajo del manto que cubre mi cuerpo, ansiedad. ¿Será que muero o he muerto? Y no quiero ver que no plasmo más que historias de pasados ajenos y nunca míos, son todos de ellos y tuyos desconocidos que naufragan, se pierden, desesperan. Sospecho que muero o deseo, pero ando por inercia aunque se cansen mis alas y se rasgue mi ropa por querer aligerar a los demonios que nunca faltan; benditos sean entre todos mis despojos. Historias que nacen en ese espacio vacío, lateral, donde se embriagan los recuerdos y futuro inexistente porque no hay planes en mi mañana, no los conozco; será que me han dicho mis fantasmas que pronto me iré. A ti que te preguntas por mí, nada, no pasa nada, en la inmensidad que nos rodea nunca ha de pasar y no hablo de tristeza, de amor, de ironías, es vida la que termina día a día y entonces muerte, la mía. Sospecho