• Con tus veinte •
Aquí me tienen escribiendo al tiempo sostenido al pedazo de locura que me brindan tus brazos, aquí, escondiéndome del mundo; contigo. Con tus veinte, sin el tantos, de años. ¿Qué hago contigo? Aún lo pregunto contigo y con tu desvarío matutino, esa sonrisa escandalosa. Con tus manos; que bien saben cómo y cuándo tocarme. Trato de huir, ahora que puedo, hoy porque no me cuesta mucho dejar de pensarte, y no intento decir que te quiero. No lo hago, sólo cuando tengo frío y estas cercas. Con tus veinte vienes como primavera en invierno yo aquí con mis nubes grises y todos los recuerdos, yo, cargando un puño de amor siniestro; huesos. Y lo sé, tú no sabes ni a dónde vas o voy pero te quedas. Me cansé de decir que eres un niño, comparado conmigo y me preguntas a diario: ¿Cinco años te parecen demasiado? ¿Demasiado? ¿Quién soy yo para responder a eso? Tal vez, sólo cabe la posibilidad; de que sean suficientes. No