¿De qué muerte te escondes?

Muda, con esa letra tu nombre silencio para escucharte. En tu espacio lejos de todo, ausente semejante a la nada. Recuerdo de tu piel jamás tocada. Labios, ningún beso. Con alcohol te sigo con humo dibujo tu rostro. Aquel gesto, apenas visible. Algunos hombres, no tantos para olvidarte ni pocos para llorarles. Aquí las calles son estrechas los amantes son escasos, como el amor y las promesas. Jamás estás ni estuviste no se nada de tus manos. De tus caricias, sólo sueños. En este pueblo, no te espero. A veces, sólo en ocasiones te pienso. Diré tu nombre al viento lo pondré sobre una hoja, te dejo y luego te olvido. Muda, con H solitaria casi indefensa a poco de no ser. Ebria, de cicatrices vestida. Deseos, todos coleccionados. Viviana Nevárez

Hay palabras que se hicieron para no decir para sustituir las verdades, hacer mentiras; palabras que nos estorban siempre y siempre, cuando menos se espera; faltan. También hay personas innecesarias aunque algunos digan que eso no pasa, hay no deseados; nacidos por error; o por error encontrados. Yo no sé si mi primer  amor fue amor a veces creo que fue sólo ilusión, ignorancia total.  Amor fue el que se fue de pronto… Hay amores que nacen y mueren en un instante amores que son cobardes y nunca se saben, hay tontos enamorados y enamorados muy tontos. Besos que se dan de pronto, inolvidables. Tanto y tantas,  calles que llevan a todos lados y lados que no nos han llevado a nadie. Hay abrazos que nos cobijan y brazos que nos maltratan. Golpes y caricias. Hay un montón de noches sin estrenar y días que no han llegado. Hay también segundos, minutos que uno no quiere, pasados, presentes; y tal vez, futuros.

Un abrazo respetuoso ¿Gusta usted? Un beso con malicia disfrazado de amistad. Sin recuerdos ni remordimientos. Un apretón de manos, con secretos entre los dedos. ¿Un poema que borre el hastío y dibuje una sonrisa, tímida y confundida? ¿Un puño, un golpe de arrumacos para el insomne. Para el poeta loco, triste, y ahora; enamorado? Golpearte hasta que sangres  casi mueras, y te levantes del suelo, agradecido por el dolor de cada contusión. Por el despiste momentáneo a las heridas del alma. Por el engaño. Vacaciones para la depresión que asecha de madrugada. ¿Un beso letal? De esos que parecen inocentes, que vienen con lengua y terminan en dientes.  Letras, tanta para asfixiarte pronto que de tu pluma sólo salgan gemidos, fantasmas decaídos huella, apenas visible de tus musas. Será, un buenos días despedida amorfa, mutilada; de ideas cortas y sentimientos pocos. U

Caminas como si nada hubiese pasado es que nada es lo que te ha sucedido, como si el tiempo fuese enemigo; moreno, tonto; bandido. Finjo que no me importa tu pasión sosa y esa mujer que dices has de amar tanto. Yo no creo en tu amor desgastado, ausente; de dimes y diretes. De vueltas. De regresos, tantos, que nos hemos aburrido los amigos, y hasta los enemigos, de tu llanto que confundes con alcohol y con humo de cigarro, ocultas. Moreno, tonto, perdido. ¿Hasta cuándo estaré aquí, viendo? que tus manos son sólo instantes, momentos para sus deseos. Tiempo. Yo veo más que costumbre, resignación por tenerte siempre al lado como un muñeco, adorno para sus escasos encantos; sujeto. Moreno, tonto, t ú que creías que eras de nadie. No voy a cargar tus caricias, borrachas y cuerdas ni ese te quiero a media noche, entre las sábanas; no me quieras, de a poco; para ser sólo tu alivio. Sanadora de heridas; falsa

Puta, porque hago el amor con quien quiero más no con cualquiera. Y hago el amor, siempre; suministro besos y caricias. No fingidas, gozadas. Con cada letra. Cuando olvidan mi nombre, sobre todo en la cama.  Me llaman puta por las calles. Las olvidadas, los solitarios, ebrios y poetas locos.  ¡Ahí va la puta! –Grita- el hombre que jamás he tenido ¡Ahí va la puta! – Grita-  la mujer sometida, reprimida; a mi no me importan los perros rabiosos. Ladren, canten. Puta, porque he amado tantas veces, y llorado igual. Porque recorro más cuerpos que caminos y prados. Indecente, vulgar… Porque me enamoro siempre; de tres a cinco veces, al día. Y he andado con los pies descalzos, provocando: miradas de lujuria, prejuicios y amor. Dejando, no sólo recuerdos, también suplicios. Me llaman puta porque me amo todo el tiempo, me doy, me entrego y después me marcho.  Me alejo antes que llegue el sol y me descubra antes que mi amant

Aquí estoy de nuevo llorando, otra noche, llorando desesperadamente. Con este dolor con este pesar que no cesa y no calla; como si fuese un castigo amarte. Después de todo. De como lo más hermoso nos causa tanto dolor.  De saberte, de soñarte ahogado en llanto...  de los mil por qué y estas noches sin respuesta. A tu salud toda esta agonía y desencanto. ¿A quién le digo ahora que aún te extraño? que todavía me  sangra la herida en el pecho, que estos años se han quedado varados; perdidos en el infierno. Yo, aquí, agonizando. A tu salud. Esta sonrisa que finjo a diario las copas que bebo desde hace un tanto, a tu salud los besos derramados, dados; los abrazos furtivos. Todas mis huidas. Yo no quiero que el mundo me señale que me llamen loca por quererte tanto, no espero, nunca, verte regresar; yo ya no sueño con que vuelves a casa. Estoy, como están estas cuatro paredes  como está la rosa adornando algu

  Cuando estamos solos no pienso en nada el tiempo se detiene y yo espero no huir, a veces me da miedo tu presencia; esa pose de saberlo todo cuando sabes nada. A media noche siempre conversamos hablas del amor, de los recuerdos, del olvido parece que algo te duele; ligeramente,  es verdad cuando dices que sólo fue costumbre. En tus manos no encuentro cicatrices pero tal vez tengas raspaduras en el corazón. No importa, yo no quiero tenerte a diario no quiero ser tu amor   o tu incondicional. No bajes la mirada cuando te pido que no vengas que no llegues con rosas a la puerta de mi casa, no quiero ser sujeto para olvidar y curar heridas. Yo sé muy bien como es ser y hacer eso… Cuando estamos solos, te gana la nostalgia vienes y me dices te quiero; como si fuese cierto como si el tiempo fuera demasiado Como si el tú y yo; fuese un nosotros. Aquí hay sólo besos y caricias algunos ratos que se van v