¿De qué muerte te escondes?

Cuando lo que falta no es tiempo los segundos no importan, la noche, todo se disuelve. De mariposa a gusano, de la ilusión a lo profano. Aquí sólo hay otoños, pálidos y secos, desiertos que antes eran mares recuerdos enterrados, como muertos; pestes que se anidan en cada esquina. ¿De qué pesadilla salió este cielo? estas nubes rojas, este pasto gris, el sol que es un dibujo mal pintado la luna que es verso de cualquier poeta. Siempre escucho las sonrisas beatas, el aleteo de verano, la ilusión ingenua; ¿quién va despertar al soñador inútil? ¿quién será el verdugo, el victimario? Para incendiar pasiones no hace falta nada ni el romántico beso, ni el príncipe correcto aquí sobran las fachadas inestables el grito que no ha sido librado… Hasta la lluvia se ha cansado ya no susurra en las ventanas, no inspira, tiene tanto frío como todos y es que no es nada de nadie, es sólo agua. Son monotonías fastidiadas, ironía misma, acostarse y descansar, cerrar y abrir las puertas; cómo olvidar respi

When Time is nothing poets fall, hungry, raining blood is not poetry is a lament, agony. Of each pupil, storms desperate cries blood rain, rivers bitter hearts betrayed. There is no reason, like stars, or words like dreams, there is only silence stolen ethereal moments, stray rocks. Raining blood, every evening, like the kiss of coarse lover sweet, sour, cloudy. Solitaire. also rain miracles ... Unfamiliar faces, eyes absent, raining blood everywhere love always dies distracted, confused ... Will it rain one day songs promises kept, dreams? Will liquor verses, Smoke discontent? Raining blood, pieces of meat, for each wound and scar around every corner, dismissed; and verses dying ... Viviana Nevárez

Cualquier día, mientras todos se disipan cuando el sol se oculta y la noche cae, róbame, despójame del tiempo de las ideas que atormentan; libérame. Más que el aliento, róbame la vida, quítame la ropa, invéntame un nombre sin promesas, para no escondernos después para no ser un recuerdo o el peso de ayer. Sé un hombre, más que fálico, actuante, sin cielos, lunas o estrellas: ¡no quiero universos no me caben en el bolso, no me visto con ellos; todo estorba, yo no quiero artilugios! Róbame el asombro de vez en cuando, para pensar que no te conozco, para reír; di algo tonto siempre, hablemos de muerte y discutamos en presente. Yo no quiero que tus brazos sean cadenas o que en cada beso el mundo se suspenda, un instante, para que nada opaque el desenfreno; quiero locuras distintas, verdades completas. ¿Dónde te metes cuando te necesito, cuando imagino que eres tú, cuando te sueño; en qué lugar reposas, desgastando amores? ¡Dime dónde y hasta cuando! De letras, de estúpidas y jodidas letras

En el insulto de tus labios ahí se anida tu incongruencia, en cada burla avergonzada sobre tu cama, lecho de muerte. Hay besos que te delatan aventuras desventuradas, y tus ojos son más sordos y tus manos son más mudas. ¡Pobres de tus fragmentos! de las citas retorcidas, del libro que estrujas, terco, para encontrar alguna sirena. Qué harás cuando se acabe… el verso de la mujer pez, de su cola trunca crecerá la yerba; beberás la culpa que disfrazas. ¿Qué harás, Ulises, Odiseo, muerto? cuando en tu rostro te encuentres, después de tomar su cuerpo de arañar espacios ya visitados, áridos. En el silencio inocuo de tus recuerdos recogerás cenizas, no pasado, porque buscas el saludo indolente; para no ser asesino, víctima, ni hombre. No hay, no habrá lugar que borre cicatrices ni caricias, por el disgusto de ser la vulgaridad que ahora incitas, lo infame, convertir lo perverso en desagradable. Ulises, Odiseo, muerto… ¿qué harás? cuando te encuentres con escamas, con espinas y sin rosales, cu