• Esa mujer •

Un par de senos, conocidos por muchos,

corrompidos como la inteligencia

sometidos como la dignidad, esa mujer;

la que danza sin danzar.

Es una broma triste, de reír o llorar,

tirarse al suelo para no pensar, no ver,

para que no duela la estupidez ajena

la contaminación de ella.

En tus manos cazadoras, temblorosas,

por tu cúmulo de miedo y agonía

y esa coherencia que perdiste

con la vulgaridad de su andar y los rumores.

Esa mujer que es testigo de tu remedo

de su propia ceguera, incluso,

aceptar que eres un muerto que anda

por inercia, por enunciarme y extrañar…

Cada centímetro que no posees, de mí,

cada palabra que le cuesta a ella comprender,

esa mujer que haz de llamar: amor, cariño,

puta, en la cama; para el placer forzado.

¡Ay de tus mentiras que se han cansado!

que cada noche vienen arrastrándose

con tus lágrimas, y tus ojos que se ahogan;

y tu aliento, ese que te falta, te teme.

Debo decir, que no me importa su trajinar

que sé, como tú, que jamás aprenderá a volar

que no conoce tus pérdidas y engaños

que no ha cargado con tus desesperos y rabias.

Esa mujer, la que ha pretendido ser algo,

alguien, que tú entiendes no podrá ser;

la que para sostenerte te incita con lo ordinario

la que no deja nada, para que imagines poco.

A ti, hombre, te ha convertido en hueco

en oscuridad y sollozo, en noches de interrogantes

del hombre que ahora me tiene, de los besos,

de la hora de llegada o salida…

Esa mujer que te cargas como amuleto maldito

como pesadilla eterna, culpa que no erradicas,

esa que has deseado borrar

esa mujer que nunca podrá, siquiera, planear.

Viviana Nevárez